Eran tiempos en los que quienes gobernaban y dirigían, o arengaban a las masas, tenían otro empaque, otro saber estar. Fue el año en el que el reverendo Martin Luther King también dijo que tenía un sueño. Un sueño de unión y de fortaleza. También acabó mal. Puede que la honestidad y la valía, el empuje por querer mejorar las cosas para todos estuviera tan mal visto entonces como ahora.

Me estoy yendo. Pretendía centrarme en la frase de Kennedy, y en parte también en la de Luther King. Vivimos tiempos de ombliguismo máximo, en lo que todo nos ofende, en la que nos creemos el centro del universo y nos pensamos con derecho a todo, sin deber alguno. No puede generalizarse, eso está claro. Pero me apena pensar que un discurso como aquel hoy no le sonaría a nada a la mayoría de la gente. ¿Qué es un país, al fin y al cabo? Ya puedo escuchar a algunos “A mí mi país no me representa”, y bobadas así. Un país es la suma de sus individuos, ni más ni menos. El nuestro y todos los demás. El Estado es el conjunto de su población, en el que unos sostienen a otros, tejiendo una red que cuanto más sólida, más segura, más cómoda y más perdurable. Mirar para otro lado cuando el bien general está siendo atacado no está bien. No hacer nada cuando el tejido empresarial se destruye no está bien. Jalear, o no actuar, ante grupos de enmascarados que destruyen los bienes de otros, que tanto les costó conseguir, o enlodan la reputación de una ciudad o una nación entera de forma que ya nadie invierta en ella y no crea puestos de trabajo, no está bien. Porque ni la tela más fuerte aguanta demasiado tiempo tanto roto, y la red se rompe, el agujero se hace más grande y por ahí caemos todos. Los que no quieren mancharse las manos, también. Y no les va a valer con echar la culpa a otro. ¿Qué podemos hacer nosotros? Algo podremos.

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¿No es curioso? Este año, sin embargo, la cuestión en mi casa, y en la del resto de hogares del mundo, siendo la misma, es completamente diferente. ¿Cómo demuestro este año que quiero a mis padres, a mi gente cercana? Quién nos lo iba a decir…. Pues lo haremos no viéndonos, no abrazándonos, saludándonos desde la distancia, dejando a nuestros mayores comer y cenar solos. No sé qué ocurrirá en otros hogares, es lo que haremos en el mío y en el de amigos que conozco, pero cada caso es un mundo, por supuesto, y una necesidad diferente.

Estas Fiestas van sobre el cariño, sobre la familia, sobre juntarnos y celebrar el nacimiento de alguien que vino a decirnos que todos los seres humanos somos iguales y que debemos querernos y respetarnos, porque no hay nada más importante que el amor, y no vamos a llevarnos al otro mundo nada más que eso.

A lo que voy es a cómo cambia la perspectiva, las formas, pero no lo fundamental.  Cuando lo importante es cuidar al otro, modificamos lo que haga falta. Porque en estos meses de 2020 hemos redescubierto que no solo hoy (día de la Lotería), lo importante es la salud.  Y si (los que podamos hacerlo) tenemos que cenar solos en Noche Buena, cenaremos. Que ya vendrán tiempos mejores. Como decía Lola Flores, “Si me queréis, ¡irse!”. Qué razón tenía…

¡Feliz Navidad!

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Yo, por ejemplo, he entendido por primera vez algunos pasajes. Entenderlos de verdad. En el episodio del Juicio del Rey Salomón, por ejemplo, siempre me he quedado en el “qué hábil Salomón, qué tipo tan listo, que bien ha resuelto el caso”. Y también en el “qué tipeja tan mala, la falsa madre, fastídiate, que te han pillado”. Ahora, sin embargo, valoro más al auténtico personaje principal de ese cuento. A la madre que cede a su hijo sin pensárselo un segundo a alguien que no es ella; que lo regala, pensando sólo en su bien. Por primera vez valoro que lo que Salomón midió no era un supuesto acto reflejo de desprendimiento, sino el pozo de sufrimiento infinito que esa mujer estaba dispuesta a soportar a cambio de la vida de su niño, aunque él nunca se enterase.  Ahora valoro ese amor.

Me pasa igual con la parábola del Hijo Pródigo.  Nunca entendí al padre. Mi postura era la del hermano que se queja y que le dice “¿no he trabajado yo para ti todos estos años? ¿Por qué haces esta fiesta para este que se fue, dilapidando lo que le diste?”. Mi pensamiento siempre era: “Tiene toda la razón. Vaya padre tan flojo, y qué desagradecido con el hijo bueno. Hará lo mismo en cuanto se den la vuelta”. Ahora, ya era hora, entiendo lo que la parábola dice. Veo la razón de la felicidad por haber recuperado a quien no era malo, solo pasó por un mal momento y que, al despertar, regresa a casa. Vivir el momento presente, el del reencuentro, sin pensar en pasado o en futuro. Ahora valoro el aquí y ahora.

Y quizás el descubrimiento más importante. Uno que puedo haber repetido millones de veces de forma mecánica a lo largo de mi existencia. “Amarás a Dios sobre todas las cosas y al prójimo, como a ti mismo”. Siempre me he quedado en el amor a Dios y al prójimo, pero lo que dice Jesús es “…como a ti mismo”. O sea, primero te quieres a ti mismo, y luego al otro lo quieres igual. Pero primero tú, porque sin amor por el templo que eres, no hay amor para el otro. Fascinante. Ahora me valoro.

Creo haber aprendido por fin tres enseñanzas importantísimas, que siempre habían estado aquí.

Belén Martín

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Hablo de la idea de pasarme días y días entre mis cuatro paredes. Me imaginé a mí misma leyendo por fin las decenas de libros que aguardan pacientes en las estanterías, escribiendo cualquiera de las tres novelas que sólo viven en mi mente, recuperando cualquiera de los idiomas que aprendí a chapurrear en la adolescencia, poniendo mi cuerpo súper en forma por primera vez en mi vida, ordenando la librería alfabéticamente, organizando por fin todos y cada uno de los armarios, haciendo una limpieza general súper profunda (ja…).

Sin embargo he descubierto una faceta en mí desconocida. La de poner el cerebro en modo “Pausa”. La realidad se ha impuesto: No he escrito nada, no he leído ni tres hojas, no he ordenado sino todo lo contrario, no he producido nada que la humanidad vaya a recordar en los siglos venideros. Casi no he visto ni películas.

He pasado, y paso, horas y horas mirando por el balcón, sentada en mi tumbona en la terraza (bendita sea) admirando mis jardineras. Qué cosas tan fascinantes he observado. Cómo brilla con la luz del sol el pétalo de la begonia. Ni la mejor purpurina podría imitarla. Cómo crece la cerraja. Es increíble de qué forma tímida se abre, como destrenzando su rubia melena antes de atreverse a ser presentada en sociedad. ¿Y las flores de azahar? Qué olor tan penetrante, no hay perfume conocido que se le acerque siquiera. Mi pequeño naranjo, en su maceta roja, ha debido de reconocerse objeto de mi nueva devoción y hasta está ofreciendo lo que pueden ser sus primeros frutos. Unas bolitas verdes diminutas que con esfuerzo va a conseguir convertir en pequeños milagros.

No he hecho grandes cosas. Tal vez no haga falta y haya que hacerle caso al cuerpo. Cuando nos pide que paremos y echemos el freno de mano. Como apagar y encender el ordenador cuando se estropea y no sabemos qué le pasa. Algo parecido.

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Aquella generación que nació y creció entre bombas, entre cartillas de racionamiento, por encima del hambre y del frío, de las habitaciones con agujeros en las paredes, con rotos en los vestidos y en el corazón… esa misma generación que levantó España sobre sus espaldas, sobre sus sueños recortados… esos mismos son los que hoy se mueren en los pasillos de los hospitales, sus cuerpos se incineran sin las persona que los aman al lado, o se acumulan en un palacio de hielo, cuando el palacio que les correspondería sería de oro y de gratitud. Porque vuelven a ser los débiles, porque vuelven a ser, por su edad de nuevo, carne de cañón para la morgue.

Por favor, perdonadnos si podéis. Nunca jamás podremos pagaros todo lo que habéis hecho por nosotros. Nunca jamás podremos agradeceros lo suficiente.

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No sé cuál podría ser el desencadenante de la reacción. Quizás la jarrita, inocente, hermosa y reluciente, se quedó desatendida demasiado tiempo a una corriente fría de aire, o a una presión constante, o a una falta o sobra de algo en algún momento en el que nadie miraba, o en el que todos miraban demasiado…y entonces la pequeña copa, la persona, la niña, entra en una fase de cambio destructivo, al que llama a veces “evolución” a veces “déjame hacer con mi vida lo que yo quiera” y que en realidad consiste en una contracción, una distorsión, un camino tal vez sin retorno hacia la inconsistencia, hacia la mirada de asombro permanente, hacia la ligereza en el paso, en el peso y en la conciencia; hacia la pérdida de brillo, de lustre, de solidez.

Queda opaca, expuesta, sin medir las consecuencias de lo que está ocurriendo, a cualquier golpe de viento, a no soportar el peso de un vencejo infantil que vino a descansar un momento en su camino, a un grito, a una caricia precipitada y torpe.  Y los demás, los que observan el deterioro con ansiedad, viven pendientes de que el proceso físico, o químico, revierta. Se angustian contemplando como a través del fino papel cristalino que un día fue una espléndida copa, una jarra preciosa, sólo se ven burbujitas. Y ya no se les ocurre nada más que rezar para que no se rompa.

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Y esto me trae a la cabeza a Clara Campoamor (mi heroína particular) y a las sufragistas. En ambos casos si hoy votamos (…otra vez….) las mujeres, es gracias a ellas. Clara, desde el Grupo Radical liderado por Lerroux (centrista y laico) dio en las cortes un discurso memorable que ya quisieran imitar de lejos cualquiera de l@s polític@s de hoy. Clara Campoamor tenía un objetivo firme, una visión de futuro inamovible y que no tenía nada que ver ni con los intereses de su partido ni con los de ninguna ideología. Porque la defensa de los derechos de la mujer NO DEBE tener ideología. Igual que hay mujeres altas o bajas, morenas o rubias, hay mujeres de derechas o de izquierdas (o de ninguna de ellas), religiosas o ateas, bordes o simpáticas. Clara tuvo enfrente a mucha gente. La primera y la más dolorosa, a Victoria Kent, que votó en contra del voto femenino por considerar que las mujeres, influidas por los sacerdotes, votarían a la derecha.

…Y yo me digo a mí misma lo mismo que ella: ¿Y qué? ¿Cuál es el objetivo? Que la mujer vote. No que vote a mi partido. No que me vote “a mí”. El objetivo era conseguir igualar a LAS MUJERES en los derechos civiles que sólo tenían los hombres. Eso era lo importante. Sacarlas de la oscuridad legal en la que estaban. Esa era la lucha. Como en el caso de las sufragistas, que dieron su vida y su cordura muchas de ellas por el derecho al voto femenino. No todas eran mujeres salidas de un bajo estrato social, pero todas tenían el mismo anhelo.

En todo esto pensaba en las últimas manifestaciones del 8M, donde puede ser que ya no vuelva. Aún no lo sé. Porque acabé indignada en algunos tramos. Oí proclamas en contra de mujeres con nombres y apellidos por no militar en los mismos partidos políticos que las que gritaban. Me daban ganas de volverme y decirles: “¿Y qué? ¿Y tú qué sabes de ella? ¿Sabes si le costó mucho llegar a su puesto, si tuvo que enfrentarse a sus miedos, si sufre o ha sufrido algún tipo de violencia por ser mujer, para que encima ahora tú la estés humillando públicamente? ¿Sabes lo que piensa realmente? Es una mujer. Debería bastarte con eso”. Escuché un par de aberraciones contra Letizia y sus dos hijas que me produjeron el mismo efecto. Y no porque como personajes públicos me caigan especialmente bien o mal, pero… ¿ese era realmente el motivo de la marcha? ¿Para eso estábamos allí?… desde luego yo no. ¿No hay machismo en la izquierda? ¡Ja! Como en la derecha. Exactamente lo mismo.

Igual que en la masacre contra el “Charlie Hebdo”, cuya portada llevé en mi foto de perfil durante semanas, aunque no me guste ni el 80% de las cosas que publiquen ni comulgue con casi nada de lo que dicen. Porque la defensa de su libertad de hablar era más importante que mi opinión sobre sus viñetas.

Dejo el enlace del discurso de Clara Campoamor, infinitamente más sabio que todo lo que yo pueda decir. Gracias, allá donde estés.

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Sin embargo, esta vez, apelación mediante, se ha hecho Justicia. Justicia de la de verdad, en la que la víctima es socorrida y los culpables son reconocidos como tales. Me refiero al Supremo y la manada, claro. El Supremo está para estas cosas. Y quien piense que sólo esta conclusión era la posible, se equivoca. Ellos interpretan y su interpretación, como se decía antes, “va a misa”. A partir de su razonamiento se sienta jurisprudencia y se pone en marcha la fábrica de “copia-pega” para el resto de sentencias de tribunales de España. A partir de ahora, que cinco  seres abyectos, o los que sean, ataquen a una mujer aterrorizada que no pueda defenderse, sí será una violación con todas sus consecuencias, y podrá llamarse así, y denunciarse así, y castigarse así, que al final es de lo que se trata. ¿Qué hubiera pasado si no se hubiera apelado, o si la sentencia hubiera sido otra? …. No nos olvidemos de que antes de este grupo de jueces hubo otro, que dictó una sentencia diferente, bastante diferente. Se ha hecho justicia esta vez, de la de verdad, y podrá replicarse para los siguientes ataques similares. Algo es algo. Estamos de enhorabuena.

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Si es un meme es evidentemente porque ahora se las ridiculiza. Pobres, quién se lo iba a decir a ellas. Y lo que yo me pregunto, además de confirmar la sociedad estúpida en la que vivimos es… ¿quién y cómo decide qué es la belleza femenina? ¿Cómo puede ser que literalmente a veces tu vida, dependa de los cánones de belleza del lugar y la época en la que te ha tocado vivir? Me pregunto qué sería de las mujeres persas de entonces que no pudieran engordar aunque quisieran, que no conseguían lucir un suave bigote a la moda, o cuyas cejas eran solo una suave carrera de hormigas, y no una poblada selva? ¿Las llamarían feas, serían objeto de los memes de la época?… ¿sufrirían desprecios? ¿y si una máquina del tiempo trajera a estas princesas entre nosotros ahora mismo, qué pensaría? En serio ¿quién decide?…

Lo único que puedo decir es que ambas eran bellas por fuera y también por dentro. Taj Luchó fervientemente por los derechos de las mujeres para conseguir la igualdad y fue un símbolo feminista de su época, además de escritora….. claro, que eso que hoy nos parece bonito, en su tiempo debió de considerarse horrible y le traería más de un problema. Mis más profundos respetos.

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